十年春，风过药心小筑，檐铃轻响，如一声声叩问时光的钟。

晨光初透，山雾未散。

云知夏已立于园中石碑前，素手执布，缓缓拂去碑面浮尘。

那五个字——“病者有知权”，已被千百次摩挲得温润如玉，字口泛着微光，仿佛不是刻在石上，而是长在天地之间。

春扫童提着竹篮走来，篮中一壶新茶，嫩芽初展，清香扑鼻。

“大夫，今日三人候诊。”她声音轻细，却像露珠滴入静湖，荡开一圈圈无形涟漪。

云知夏点头，不语。

她转身时，目光掠过远处药园——那一片千年药心树，又开了。

满树素白，层层叠叠，宛如雪落人间。

十年了，这棵树每年此时开花，从不早一日，亦不迟一刻。

仿佛它也守着某种誓约，与岁月同频，与人心共振。

忽然，药园深处传来诵声。

低沉，庄重，百人齐音，如潮水涌起：“凡我医者，以心为灯，以手为引……不问贵贱，不论亲疏……宁舍一身清誉，不负半息生机……”

是《医者誓》。

老学正跪在树下最前，银发披肩，脊背挺直如松。

他身后，百名弟子皆白衣素袍，手捧残卷或药杵，神情肃穆。

他们中有的来自边关戍营，有的出自乡野草庐，甚至有曾被逐出师门的游医，如今却站在一起，声震山林。

今日，正是《初典》焚毁十周年。

十年前，那场火光照亮了整座药山。

老学正亲手将毕生摹本投入炉中，灰烬纷飞如蝶，落在每一个仰望者的掌心。

那一刻，无人痛哭，也无人喧哗。

因为他们都懂——真正的医道，不该锁在一部孤典里，而应散作星火，燃遍人间。

如今，《初典》虽亡，其神不灭。

它活在每一剂对症的方子里，活在每一次精准的施针中，活在那些原本该死却因一句提醒、一个手法而重生的人命里。

小安来了。

他已不是当年那个颤抖着伸出手的盲童。

如今他十七岁，身形清瘦，眉目沉静，一双无神的眼，却似能穿透黑暗。

他牵着一名更小的盲童，缓步走向医庐前那块青石诊脉台。

“你听。”他将孩童的手轻轻覆上石面，“像不像雨？”

孩童指尖微颤，忽然咧嘴一笑：“是……是光在跳！”

众人无声，唯有风过林梢。

云知夏立于廊下，袖口卷起一截，露出那双骨节分明的手。

她没有立刻接诊，只是静静看着那孩子笑，看着小安眼中的光——那是传承的光，是信任的光，是一个曾被治愈的灵魂，如今开始照亮他人。

她终于上前，三指轻搭新病人腕间。

脉象微弱而乱，气血两虚，兼有郁结之象。

她低语，声音如春风拂雪：“你的心跳，像春天的雨。”

病人怔住，随即泪如泉涌。

她认出来了。

这是十年前那个织娘的女儿。

当年母亲咳血难愈，因情殇郁结；如今女儿体弱多病，亦是心门紧闭——母女二人，竟共一症。

“心病还需心药医。”云知夏收回手，语气平缓，“明日来取‘解忧汤’，三剂之后，梦自安。”

人群微动，有人低声唏嘘，有人悄然拭泪。

他们早已明白，这位大夫的指下，不止诊脉，更诊人心。

老学正这时缓步上前，双手捧着一本厚册，封皮素净，无题无印，只有一行小字烫金嵌于扉页：

主笔：百医共撰，无署名。

“此为《天下医案汇》。”他声音苍老却坚定，“十年来，凡依您之法救治者，皆自愿录案成卷。三百六十二城，一千八百七十三例，无一重复，却皆见‘知权’之妙。”

他双膝缓缓跪地，举册过顶，如同献祭圣物。

“药母无典，故天下皆典。今日奉书，请您……收下。”

风骤停。

连檐铃都不再作响。

云知夏望着那本书，久久未语。

她知道这本书的分量——它不是荣耀，而是责任；不是终点，而是无数人用性命与信念堆砌而成的里程碑。

可她最终摇了摇头。

“我不收。”

老学正抬头，

她淡淡一笑，抬手指向不远处。

萧临渊正从厨房走出，手中一碗药羹，热气袅袅。

他脚步沉稳，玄色长袍沾了灶灰也不在意，眸光只落在她身上。

“医案不在书里。”她说，声音不大，却清晰传至每个人耳中，“在病人口中，在药香里，在熬糊的汤里，在每一个不肯放手的夜里。”

她顿了顿，目光温柔地扫过全场：“也在那碗他端来的药羹里——甜得刚刚好，苦得恰到好处。”

众人默然。

唯有老学正缓缓起身，眼中竟有泪光闪动。

他低头看着手中书册，忽然笑了。

医道本就不该属于一人，哪怕她是开创者。

就在此时，药心树忽地轻颤。

万千花瓣腾空而起，却不飘落，反而悬停半空，如凝固的雪瀑，笼罩整片山谷。

风不动，叶不摇，连鸟鸣都消失了。

仿佛天地屏息，等待某一刻的降临。

云知夏抬头望去，神色平静，眼底却掠过一丝了然。

她知道——

有些事，即将发生。

不是终结，而是共鸣的开始。

正午时分，日悬中天，金光泼洒**山万壑之间。

忽然，天下同寂。

边关烽火台下，正在为伤卒缝合伤口的军医停下了手中银针，指尖微颤，却未收回。

他缓缓闭目，低声诵出那句早已刻入骨髓的誓词：“凡我医者，以心为灯，以手为引……”

百里之外的荒村药坊，老妪正煎着最后一剂退热汤，忽觉灶火明明无风，火焰却齐齐朝东一偏。

她怔了片刻，放下陶碗，整衣起身，对着虚空肃然跪拜。

京中太医院前，年轻学子们不约而同放下笔卷，齐声朗读《医者誓》；西南瘴疠之地，背着竹篓的采药人驻足林间，面向药山方向合掌低语。

这一刻，无论南北东西，不分贵贱尊卑——所有曾受“知权”之惠、承“凡医”之道的医者，同步停诊一刻。

他们不焚香，不叩首，只是静立，只是默念。

仿佛天地间响起一道无形的钟声，穿越山河，直抵人心。

而在这浩荡共鸣的中心，药心小筑前，万千素白花瓣仍悬于半空，如凝固的雪瀑，笼罩山谷。

风不动，云不移，连檐铃都沉入寂静。

云知夏倚门而立，素衣微扬，眉目温润如初。

她望着那片停滞的花海，忽然感到指尖一暖。

不是前世那种汹涌澎湃的“医心通明”之力——那种能感知百里内病痛哀嚎的洪流。

这一次，是细碎的、温柔的暖意，像春阳融化冰雪时滴落的第一缕水珠，轻轻拂过她的皮肤，又悄然渗入血脉。

她闭上眼，心神微动——

原来，那是千万双医者之手的温度，在同一瞬与她遥相呼应。

是他们在替她执刀，替她问诊，替她守护那些本该湮灭于黑暗的生命。

她笑了，眼角泛起浅浅纹路，声音轻得如同自语：“原来，你们才是光。”

暮色渐染，天边晚霞如烬。

一道身影从厨房缓步而来。

萧临渊一身玄袍，袖口卷起，指节修长，捧着一碗尚在冒气的药羹。

鬓角不知何时已染上霜色，可那双眼，依旧如十年前初见时一般，深邃、专注，只映着她一人。

他走到她面前，将汤匙递出，语气平淡，却藏着一丝不易察觉的试探：“今日的药，甜了吗？”

云知夏接过，轻轻吹了口气，唇沿沾了一丝热雾。

她轻啜一口，舌尖泛起微甜，尾韵仍带苦涩，恰到好处。

她抬眼望他，笑意如春阳化雪，融尽寒霜：“人间至味，原是清欢。”

话音落下的刹那，风起。

一片药心花悠悠飘下，落于羹面，洁白如雪，浮而不沉，仿佛时光就此停驻。

就在此时——

门外，极轻的一声叩响。

细弱，迟疑，却又执着地再度响起。